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Diario Sur


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Microrrelatos en SUR

Equívoco

María Jesús Ríder

Abro el armario de la habitación y busco la prenda que haga posible esa película de real ficción que apaga mis noches de insomnio. Esas noches en que los buitres de la madrugada vienen a tejer un tapiz de amargas y confusas sensaciones. Esas noches en la que mi almohada se empapa por tal desbarro sin entender.

Sobre las perchas: lentejuelas y plumas preparadas para la metamorfosis. Nervios de principiante y en la mirada el brillo afilado del temor. Perfilo mis labios de color púrpura y palpo, con excitación, mis pechos rellenos de algodones. Luego, aguardo a que el chivato de mordaz pulimento, me devuelva una imagen que gratifique mi desazón.

Publicado en SUR el 3 de septiembre de 2016